LA MUERTE ES NECIA

[panchovarela]

LA MUERTE ES NECIA


“Si la muerte pisa mi huerto
¿Quién firmará que he muerto de muerte natural...?”
Joan Manuel Serrat.

La muerte es necia y esta noche se hincha
en todas las dimensiones de esta casa, de esta tristeza de siempre.
La luces me ciegan, todos los amores pasados me llenan de defectos
y cada cuadro es un panteón para el mañana y un escudo para el después.
Cada escrito me acusa generacionalmente.
Se acerca la hora del viaje interdimensional en la espiral de Kardet.

Han pasado ya los años, ya las ideas son antiguas, los recuerdos empolvados.
Llegarán los días del agua, las noches de rayos incesantes,
los amaneceres de fuego de nuestras culpabilidades, y de los reproches,
de la niñez traerán campanas, nuestros ancestros calados con sombreros,
y nos recordarán el día de la primera comunión, de la muerte de mi madre,
el día que a los 14 años volé invertido a tres millas de la costa de la Habana
en aquél Zlin Z-326 amarillo, tan lindo, que tanto me gustaba,
(el mismo que le gustaba volar a Che sobre la playa de Varadero
y que un día lo rompió todo en un mal aterrizaje después de un vuelo de acrobacias)
y se me resbalaron los pies de los pedales más la muerte no estaba cerca,
y mis pies volvieron a su sitio en el momento preciso.
Otro señor desconocido de rostro pálido y mirada austera, que dice ser otro ancestro, me recuerda cuando en aquella carrera en el malecón de La Habana
aquella Simson 250CC de cuatro tiempos, tan vieja,
no rebajó a segunda y entré a la curva del circuito en la calle G en neutro y volé
por los aires del Vedado y estuve en coma con 7 huesos fracturados dos semanas,
pero para mi suerte ese día también ya la luna gitana se había escondido, pues
ya era la mañana de sol de Cuba, de mi juventud vivida aprisa.
Así vendrán en sucesión anécdotas de hechos cercanos
a mi muerte que nunca llegó
tampoco el día que en aquél Iliushin 14
se nos incendió el panel de los radios
despegando en José Martí a las 9 de la mañana volando con Montenegro
y al girar botamos la gasolina lo mas que pudimos
(ese día llovió gasolina sobre el pueblecito de Rancho Boyeros)
el tanque del ala izquierda aún estaba mediado pero como magia
el tren salió dócilmente pero el humo no nos dejaba mirar ni la pista...
Dios parece que aquél día recordó que no nos tocaba aún,
y él aterrizó pues nosotros no fuimos.
El Iliushin milagrosamente nadie sabe por qué no estalló en mil pedazos.
De todos esos años nos recordarán los enviados
que ya el tiempo se está acercando, que mi ciclo se va a terminar
y que mis cuadros de tantas décadas, los de siempre,
están prestos ya a contar lo que quieran sobre sus historias mudas
pues entonces les tocará a ellos decir de cada década,
de cada amor, de cada lágrima.
Será la aurora boreal de mi futuro, de mi viaje hacia mis planetas,
hacia mis horizontes, hacia la noche de cuatro lunas de Lorca, hacia mi comienzo.
La muerte está tocando a mi puerta y me pide su entrada por convicción.

PANCHO VARELA
Octubre 21 2003
9:15 PM

[Ernest]

Primera vez que tengo el placer de leerlo y encuentro su lirica muy hermosa y se torna mas profunda cuando se trata de describir los recuerdos que son un paso mas hacia el final. ¡cuantas veces no tenemos ese sentimiento!
Ernesto

[panchovarela]

Muchas gracias Ernest por tus elogios
muchas gracias por leerme.
PANCHO

[dayami]

dejo mi huella........lo leí.........no te hago comendarios......ya hablamos y sabes mi criterio.


Dayi

[panchovarela]

Se tu criterio, conoces la historia como yo.
ya hablamos como tu dices,
pero de todas maneras:
¡GRACIAS POR DARME TU APOYO!
Muchos besos.
PANCHO

[SPIDERWOMAN]

Interesante composición en verso libre... lleva usted al lector por un viaje al pasado que es excitante en cierta forma, por las aventuras que en él se encuentran. Nos muestra una parte de lo que ya sucedió y luego nos propina un espadazo cuando nos muestra el lado de la muerte, aquella que viene y ya está tocando a la puerta. Sorpresivo final, a pesar del título...

[panchovarela]

Muy interesante análisis de mi escrito.
Muchas gracias por leerme.
El final me recuerda una canción de Pablo muy vieja:
"La muerte espera por ahi"
PANCHO

[una gaviota azul]

Pacho deja los recuerod libre y no vivas de ellos, la vida como bien dices pasa tocada mil vecs por la muerte y cada día que resplandece es un día menos que nos resta, no te apures en llamarla, no te apures vive sencillamente en libertad, déjalos descansar

un beso
contigo aprendiendo de la historia y de tu vida, que es un placer

[panchovarela]

Gracias por tus consejos, eso trato, no creas que vivo de los recuerdos, cada día trato de construir nuevos, pero son muchos y a veces me saltan a la mente. Dicen que recordar es volver a vivir.
Eres muy linda.
Gracias por detenerte aquí.
Besos
PANCHO

[angelus]

La buena doña macabra que bien ha tenido en no llevarse su alma de poeta en tantas sucesivas ocasiones que el viento fue testigo de esas cuasi-mortales visitas...

He quedado extasiado, que placer leerle en esta noche fria... mi felicitacion y un saludo

[panchovarela]

Muchas gracias por leerme
el placer ha sido mio
PANCHO