Desperte

[maktub]

[Karyanna]

"Si lloras por haber perdido el sol, las lagrimas no te permitiran ver las estrellas del mañana..."

Cariños

Karyanna

[Mel]

DESPERTE. . .

EL SOL QUEMO MIS PUPILAS
ENNEGRECIO MI LIQUIDA PIEL
QUEBRANDOLA EN MILES DE FRAGMENTOS DE CRISTAL
ESPARCIDOS EN LA ARENA QUE SE VISTIO DE SAL. . .

DESPERTE
Y NO ESTABAS TU,
TE MARCHASTE, AHORA LO SE
ELEVASTE TUS TRANSPARENTES ALAS DE SIRENA
VOLASTE SOBRE LOS DESPOJOS DE MI PIEL. . .

DESPERTE. . .
Y NO SOÑARE OTRA VEZ.

[Avellaneda]

Desperté...
y por días quedé anonadada
de que lo que soñé
era toda una enramada.

Naufrago mi sueño
no echéa tiempo el ancla,
viajo a la deriva
pero con tremenda calma.

Ave.

[olmeca]

La ventisca del odio hace estragos en la poca fe que me queda..
Las naves naufragan en los corales
Yo nado hacia la orilla y ellas (los corales) cortan como diamantes
La ventisca del odio hace estragos,
en la poca fé que me queda

Por favor no me consideres un jactancioso, Axayacatl, simplemente me encanta leer poesía, y como lector acusioso, soy sincero en mis opiniones y me gusta escribir algo que pueda aportar a los bellos escritos y los menos bellos. El tuyo, encuentro es un bello poema con algunos espacios donde decae un poco. Si me permites, o si no me lo dices y no volveré a hacer ninguna observación. Pero mi sugerencia hacia el verso que está arriba, es la que leerás a continuación:

las naves naufragan en corales
cortando como diamantes
en mi nado hacia la orilla,
estragos hace la ventisca del odio
en la escasa fé que me resta.

Sinceramente y con todo respeto a la madera de poeta que posees,
Olmeca

[maktub]

"Si lloras por haber perdido el sol, las lagrimas no te permitiran ver las estrellas del mañana..."

Cariños

Karyanna

Es reciproco..

[maktub]

Gracias por compartir tus letras conmigo..

[maktub]

Me gusto saludos

[spectro]

MUY BUENO...........UN GRADO MAS O UN GRADO MENOS DE CALOR, ALLI TAMBIEN ESTA LA PURIFICACION

[maktub]

Por favor no me consideres un jactancioso, Axayacatl, simplemente me encanta leer poesía, y como lector acusioso, soy sincero en mis opiniones y me gusta escribir algo que pueda aportar a los bellos escritos y los menos bellos. El tuyo, encuentro es un bello poema con algunos espacios donde decae un poco. Si me permites, o si no me lo dices y no volveré a hacer ninguna observación. Pero mi sugerencia hacia el verso que está arriba, es la que leerás a continuación:
Sinceramente y con todo respeto a la madera de poeta que posees,
Olmeca

Gracias por tomarte la molestia de hacer la observacion..
Ps Quitarle un hidrogeno a la formula del agua.. no seria h2o
Pero gracias lo aprecio.
Por cierto tu me recueradas a mel..

[MARION]

[quote="Axayacalt"][size=18]<center><font color=navy><i>
Las naves azules
Surcaron las aguas
Ahora vestidas de rojo
El rio enmedio del mar
De rojo carmesi
Y olores nauseabundos
Llena el mundo liquido...
Soy naufrago en este rio de lagrimas
La ventisca del odio hace estragos en la poca fe que me queda..
Las naves naufragan en los corales
Yo nado hacia la orilla y ellas (los corales) cortan como diamantes
Los girones de mi piel
Son alimento en los arrecifes..
La tierra es aspera y lastima mi piel

El sol es como fuego del hades
Quema mi ser..

El calor es como un somnifero
Se aduena de mi
Desperte aun sobreviviendo..
Que muera yo algun dia..



Despertar es la gran esperanza de algunos...
a veces ese despertar...es silencio sepulcral

Marion

[Am@nd@]

" En la época que nos ocupa reinaba en las ciudades un hedor apenas concebible para el hombre moderno. Las calles apestaban a estiércol, los patios interiores apestaban a orina, los huecos de las escaleras apestaban a madera podrida y excrementos de rata; las cocinas, a col podrida y grasa de carnero; los aposentos sin ventilación apestaban a polvo enmohecido; los dormitorios, a sábanas grasientas, a edredones húmedos y al penetrante olor dulzón de los orinales...Apestaban los ríos, apestaban las plazas, apestaban las iglesias y el hedor se respiraba por igual bajo los puentes y en los palacios...Y, como es natural, el hedor alcanzaba las máximas proporciones en París, porque París era la mayor ciudad de Francia. Y dentro de París había un lugar donde el hedor se convertía en infernal, entre la Rue aux Fers y la Rue de la Ferronerie, o sea, en el Cimetière de Innocents.
(...)
Escenario de este desenfreno -no podía ser otro- era su imperio interior, donde había enterrado desde su nacimiento los contornos de todos los olores olfateados durante su vida. Para animarse conjuraba primero los más antiguos y remotos: el vaho húmedo y hostil del dormitorio de madame Gaillard; el olor seco y correoso de sus manos; el aliento avinagrado del padre Terrier; el sudor histérico, cálido y maternal del ama Bussier; el hedor a cadáveres del Cirnetiére des Innocents; el tufo de asesina de su madre Y se revolcaba en la repugnancia y el odio y sus cabellos se erizaban de un horror voluptuoso. Muchas veces, cuando este aperitivo de abominaciones no le bastaba para empezar, daba un pequeño paseo olfatorio por la tenería de Grimal y se regalaba con el hedor de las pieles sanguinolentas y de los tintes y abonos o imaginaba el caldo de seiscientos mil parisienses en el sofocante calor de la canícula. Entonces, de repente, este era el sentido del ejercicio, el odio brotaba en él con violencia de orgasmo, estallando como una tormenta contra aquellos olores que habían osado ofender su ilustre nariz. Caía sobre ellos como granizo sobre un campo de trigo los pulverizaba como un furioso huracán y los ahogaba bajo un diluvio purificador de agua destilada. Tan justa era su cólera y tan grande su venganza. Ah, qué momento sublime! Grenouille, el hombrecillo, temblaba de excitación, su cuerpo se tensaba y abombaba en un bienestar voluptuoso, de modo que durante un momento tocaba con la coronilla el techo de la gruta, para luego bajar lentamente hasta yacer liberado y apaciguado en lo más hondo. Era demasiado agradable, este acto violento de exterminación de todos los olores repugnantes, era realmente demasiado agradable, casi su número favorito entre todos los representados en el escenario de su gran teatro interior, porque comunicaba la maravillosa sensación de agotamiento placentero que sigue a todo acto verdaderamente grande y heroico. "

EL PERFUME de Patrick Suskind

[maktub]

:blackscary: MUY BUENO...........UN GRADO MAS O UN GRADO MENOS DE CALOR, ALLI TAMBIEN ESTA LA PURIFICACION

Sabes es un honor que me contestes..
saludos

[maktub]

Despertar es la gran esperanza de algunos...
a veces ese despertar...es silencio sepulcral

Marion

Wow marion me encanto..
Gracias

[maktub]

EL PERFUME de Patrick Suskind

<center>
El perfume , la novela de Patrick Suskind es tan inventivo . que sorprende como una novela puede ser. Es la historia de un hombre nombrado Jean-Jean-Baptist Grenouille. Él es un Prodigio.. su meta única es crear buscado del olor de todos - el olor del amor.