Amor esteril

[angelus]

Amor esteril
reencarnacion perdida
tras la luz que ilumina el sentimiento
desaparece la sangre que corre por vos...

Amor esteril
caricias extraviadas
en el silencio de las almas
besos robados en la distancia,
fulminados con el golpe de las olas

Amor esteril,
no repara en ausencias,
no repara en reclamos,
solo sirve para deshojar los ultimos
rastros de vida que me dejaron
amores ausentes...

Amor esteril,
no llega al puerto ideal
no encuentra el rumbo
entre tanto mar de ingratitud
amor esteril,
que me regala la vida,
¿y a mi para que me sirve eso?

[Avellaneda]

Para crecer.

Cariños.

Ave.

[Am@nd@]

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.
Un año y otro año caerán como hojas secas
de las ramas del árbol milenario del tiempo,
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizá, poco a poco, dejaré de hacer versos,
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizá: "Qué linda es todavía."
Tú quizá pensarás: "Se está poniendo viejo"
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
o tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.
Yo ya te habré olvidado definitivamente
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.
(Y quizá, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
te pasarás las horas bostezando y tejiendo.
Y cada primavera renacerán las rosa,
aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

de José Angel Buesa para vos.

[angelus]

SUEÑO DE AMOR PERFECTO

Amor de sueño amante que otro cielo
revive en su interior desdoblamiento,
unión la de los ojos y el aliento
que las manos aparta de su celo.

Amor de cuerpo y sombra ceniciento
de paisajes recónditos al hielo
de color y de aroma y de desvelo
puro como la muerte y como el viento.

amor que de la carne vuela al sueño
y en él imagen que desnuda anude
la ribera sin ámbito de cuerpo.

Amante que en su sombra se desnude
y en su sangre redima lo que fluye
y descubra en su sueño lo que sueño

de Bernardo Ortiz de Montellano, pasando a traves de mis ojos para ti

[angelus]

Para crecer.

Cariños.

Ave.

Sera? tal vez, tal vez amiga Ave, tal vez

gracias por leerme, saluditos

[Am@nd@]

LETRA MUERTA

Frío, universal paisaje de cosas que nadie usa
ajeno a los frutos y las aves.
Desconectado, íntimo mundo
en los cuartos del hotel
a donde entramos a descubrir el nuestro
mundo desconocido
en la primera desnudez frente al espejo
de la mujer primera
Eva en el paraíso metálico de un mundo
de la tones y níqueles, musical, pavoroso.
Jarra, plástica amiga de mi sombra de arañas
silenciosas
fieles a la frialdad de las paredes;
muebles desconocidos y rumores enanos
polilla de los bosques que tuercen la cadera de los
ríos;
luz de sombra amarilla
palabras de los climas y los hombres
que alguna vez grabaron su frente en el sudor de
las almohadas
y el calor de su sangre en la pared, la sábana y
lo triste del secreto.

Paralelo a los límites del agua
mi cuerpo ocioso y libre
recorre los suburbios del diamante y el ancla,
inolvidable impacto en la pared más blanca
y en el blanco más blanco de mi sangre y tu llama.
En un cuarto de hotel con ángulos y arañas
y sombras que apenas nos mutilan
la cara del reloj viajero en marcha
y el ímpetu interior de una palabra
y esa mano que crece, larga, y crece
a encender el cerillo y arrojar el cigarro
como una noche ardiente en la mañana de un viento
sin espalda.
Primera, eterna, noche de arrojo en los hoteles
sin retratos de familia,
sin calendarios,
sin llaves en las puertas,
sin costumbres y sin repeticiones.

Lucha viva de ángulos y plumas,
de sueños y distancias,
pureza de lo impuro para lectores pasajeros que
prolonguen el calor de su sangre en la pared y
en la sábana y en lo triste del secreto.

Sueños, 1933

[Am@nd@]

de Bernardo Ortiz de Montellano, pasando a traves de mis ojos para ti